Newton, ou o Exílio

Alargando o compasso,

ele organiza o mundo,

parece repetir,

correcto e lento,

o que a razão calcula revelar

E assim exila para sempre

o sonho

Mas nessa correcção

premeditada,

não há sossego, nem sequer amor:

só tempo aprisionado

a solidão, a paz trocada por paz

_ igual a lento esvoaçar

Sem asas

Alheio é-lhe o fulgor

da criação coincidente à queda

alheio é-lhe também o erro

mais terrível:

a glória de sentir nas mãos um fio de terra,

sustendo um fio de luz

À luz de um sol perfeito e frio,

calcula,

os pontos do compasso

medindo e limitando,

e acerta, exato,

o mundo

Deixará descendentes

será mestre

dos que hão-de vir

em hordas pelos tempos,

o compasso nas mãos,

cobiçando por jardas as fronteiras

rente à periferia do olhar

Mas não virá dragões

nem faunos, nem sereias,

nem terá unicórnios a seu lado,

nem saberá bordar tapeçarias

em sépias de explodir pupila e mares

nem nunca tecerá a dor e a alegria

E nunca serão suas profecias,

nem lerá revoadas de estorninhos

em dança inter-estelar

Frio e ausente,

emoldurado a frio,

será dele o compasso

_ e a solidão

Só _ pulsará no tempo

o coração

daquele que o criou

Ana Luísa

Amaral

Entropia

VISÕES NA ESCADARIA DE COIMBRA

Pelo granito
Da escadaria
Monumental
Descem dois seios
Bamboleantes,
Em frenesim,
E opalinos,
E uma vulva
Cor de hulha,
Para os
Meus pés

Teu olhar
Telúrico
E cirúrgico,
Todavia
Veste-me
De vermelho.

Ângelo Alves